Uno gira y gira en la jaula redonda al compás de los tambores; el teatro se quema y los actores siguen ensayando sus papeles; la vejiga estalla, se caen los dientes, pero el quejido del payaso es como el ruido de la caspa que cae. Uno camina alrededor en las noches sin luna en el valle de los cráteres, el valle de los fuegos muertos y las calaveras blanqueadas, de los pajaros sin alas. Girando, girando caminamos, buscando el eje y el nudo, pero lo fuegos están quemados hasta las cenizas y el sexo de las cosas esta oculto en el dedo de un guante.
Henry Miller. Primavera negra.
